1916, au front. — N'y avait-il pas un homme qui s'appelait Jésus? Dans une nuit et dans un jour terrible, il tomba sous le poids d'une croix. Il était innocent, il souffrait. Tu souffres, tu es innocent; mais il souffrit quinze heures, et toi, voici plus de quinze mois. Une femme, au passage, lui essuya la face. Toi, personne n'étanchera la sueur qui coule de ton front. Une injure te cinglera, et tu repartiras sous le fardeau qui te brise les reins. Ta n'auras pas comme lui les pleurs et les parfums des saintes femmes sur tes pieds d'agonisant, mais tu mourras comme lui, crucifié... dans un réseau de fils de fer. — André Godin, tué en 1916.

L'homme, le ventre au sol, les épaules collant le maigre trou qu'il a creusé, use le roc avec l'outil d'acier qui pend à sa ceinture. Les ongles contractés se déchirent en écorchant la pierre.
Hardi, tu creuses ton tombeau, et cela va durer jusqu'au petit jour, sens souci de ceux qui râlent sur le flanc.
Hardi, si tu n'as pas le ventre ouvert, tu pourras au matin ramper jusqu'à ton terrier pour t'y jeter sur la ration de vitriol avec laquelle on remonte quotidiennement ton courage. — André Godin, tué en 1916.